Der Mond ruht auf dem weitesten und seltsamsten Meer, die Wellen klingen, wie die Liebkosungen von Riesen klingen sollten, die ruhig sein wollen; das Türkis lugt hervor, schön, entschlossen, Silber und Himmel. Er erinnert sich weder an so viel Schönheit noch an so viel Fülle; er lächelt und schließt die Augen, um diese ewige Postkarte für immer zu behalten. Die Adler scheinen der Bucht nur ihren Namen zu geben, lacht er und fragt sich, warum sie ihr diesen Namen gegeben haben.
Dieser Inhalt ist nur für Mitglieder
AnmeldenRegistrieren
